Тихий звон медалей в старом шкафу. Пожелтевшие письма, сложенные треугольниками.
Фотография на столе — молодой человек в гимнастёрке.
В каждой семье есть эти истории. О том, как ждали. Как теряли. Как находили силы жить дальше. О деде, который не любил вспоминать, но бережно хранил ордена в бархатной коробочке. О бабушке, научившейся варить суп из лебеды, а потом всю жизнь добавлявшей в него щепотку сахара — «чтобы не горчило».
Память — это не даты в учебнике. Это руки, дрожащие, когда достают старую форму. Это слезы, которые не стыдно показать. Это тихое «спасибо», сказанное у окна, за которым цветут яблони.
Память — это не громкие слова. Это дрожь в голосе. Это люди.
Фотография на столе — молодой человек в гимнастёрке.
В каждой семье есть эти истории. О том, как ждали. Как теряли. Как находили силы жить дальше. О деде, который не любил вспоминать, но бережно хранил ордена в бархатной коробочке. О бабушке, научившейся варить суп из лебеды, а потом всю жизнь добавлявшей в него щепотку сахара — «чтобы не горчило».
Память — это не даты в учебнике. Это руки, дрожащие, когда достают старую форму. Это слезы, которые не стыдно показать. Это тихое «спасибо», сказанное у окна, за которым цветут яблони.
Память — это не громкие слова. Это дрожь в голосе. Это люди.
С Днём Победы. Мы помним. Мы гордимся.